Ich weiß, ich weiß, dennoch beschäftigt sich mein Hirn im Leerlauf mit Fragen, die eben ob ihrer Absurdität eine Existenzberechtigung haben.
Zum Beispiel denke ich, dass geklärte Butter keine Beziehungsprobleme hat.
Oder mein neuestes Dillemma:
Ist eine Verschreibstube ein Übungsraum für Kalligraphielehrlinge oder eher eine kleine Arztpraxis?
Wie auch immer, ich werde die Antworten darauf nie efahren, so suche ich gar nicht nach ihnen, sondern flüchte in weitere Absurditäten.
Ich frage mich,
wenn Schilf sich wiegt im Winde,
tanzt es oder schmeichelt es ihm milde?
Will es sich in seine Arme schmiegen,
oder ihm lieber glatt entschlingen?
Fügt es sich ein wie im Fließen,
oder in Sehnsucht seine Stämme neigen,
um zu finden, um zu nehmen,
das Glück, sanft berührt zu werden.
Nicht durch Strecken gen den Himmel.
Von dem, was im Streicheln der Lüfte inne.
… wäre dein Name gewesen,
hättest du die Welt erblickt als meine Tochter.
Mit Stolz hätte ich dich so gerufen.
Dieser Klang hätte meine Seele erwärmt.
Rachel wäre dein Name gewesen,
oder ist in einem anderen Leben.
Luftblasen. Ich schaue sie an. Sie glitzern auf mich herab. Sie tragen nach oben von mir zumindest einen Teil. Leicht perlen sie hinauf. Dann angekommen zerplatzen sie. Und ich schicke welche nach, solange ich noch kann. Und auch ich steige dann auf und verschlucke sie erneut, so dass ich sie unten wieder loslassen kann.
Stille. Nichts als Farben in einer tonlosen Nacht. Sterne verharren rasend in Bewegungslosigkeit. Blätter rascheln. Tosend ertaste ich meinen Weg hoch hinauf in die Dunkelheit.