… ist das Ende der Leidenschaft, doch der Beginn von Zärtlichkeit und vielleicht auch von echter Liebe.
Der Sprung
Gestern zischt es plötzlich auf der Fahrt.
Ist es ein Vogel oder auf der Scheibe ein Stein?
Nichts zu sehen, so fahre ich weiter auf der Autobahn.
Angekommen an meinem Ziel, ausgestiegen und dort Zeit verbracht,
auf der Heimfahrt sehe ich dann einen Riss im besagten Glas.
Wo kommt er her? Doch plötzlich erinnere ich mich.
Ja, das war es, was sich angehört hat, wie ein Engels leiser Schrei.
Ein Riss von der Ecke quer hoch leicht gebogen und fein.
Ist nicht schlimm, ich denke nur, wenn es ein Engel gewesen ist,
der an meiner Scheibe abgeprallt, hoffe ich sehr, es fehlt ihm nichts.
Gefühle …
… sind wie eine Seifenblase. Sie sind bunt, zart und schweben ziellos herum. Will man sie aber festhalten, zerplatzen sie.
Die perfekte Suppe
Es heißt, am schwierigsten ist es etwas Einfaches perfekt hinzubekommen. Eine einfache Suppe perfekt zuzubereiten, ist eine Kunst. „Einfach“ ist keine Vereinfachung, vielmehr steckt darin Weisheit, Feingefühl und Erfahrung von Äonen.
Ähnlich verhält es sich mit einer perfekten Umarmung. Sie ist, wie zu Hause ankommen, sich hinsetzen, durchatmen und anfangen zu erzählen und zuzuhören.
Ich esse ungern schlechte Suppen, ich esse sie gar nicht.
Begegnung
Ein sonderbares Gefühl ist es, dass du neben mir sitzt. Es ist die frühe Bahn zur Arbeit. Täglich sitze ich drin hier und da, wo es eben sauber ist. Ich schaue mir die Fahrgäste an. Geister der Gegenwart, keiner lacht. Süchtig starren sie ins Nichts ihrer Displays. Sie versinken, ohne zu wissen, worin. Dann steigst du ein. Mal gehst du an mir vorbei, mal nicht. Und du bist auch nicht immer dieselbe. Du bist, wer du bist. Doch heute setzt du dich zu mir, obwohl auch woanders Plätze frei sind. Warum tust du das, frage ich mich. Ist es Gleichgültigkeit oder doch Sympathie? Ich rede mir Letzteres ein. Ich bin zufrieden, es ist schön, dass ich nicht alleine bin. Keine Spannung zwischen uns, Friede wabert in der Luft. Eine Vertrautheit unter Fremden. Zu dir drehe ich mich nicht, bin zu schüchtern. Dein Spiegelbild flüstert, du siehst mich auch nicht. Warum auch und wozu? Gut so. Ich stelle mir nur vor, ich biete dir stumm meine Hand, und du legst dann deine hinein, und du schaust mich immer noch nicht an. Wer auch immer du bist, du bist zumindest da, ich spüre deine Gegenwart.