Ich frage mich,
wenn Schilf sich wiegt im Winde,
tanzt es oder schmeichelt es ihm milde?
Will es sich in seine Arme schmiegen,
oder ihm lieber glatt entschlingen?
Fügt es sich ein wie im Fließen,
oder in Sehnsucht seine Stämme neigen,
um zu finden, um zu nehmen,
das Glück, sanft berührt zu werden.
Nicht durch Strecken gen den Himmel.
Von dem, was im Streicheln der Lüfte inne.